Que es la poesia?

•febrero 7, 2010 • Dejar un comentario

La traduccion de una emocion.de un sentimiento o mas.

La desgracia personal,la desgracia ajena que se trasnforma en desgracia personal.

La desdicha,la belleza,la falta,la llegada al pico de una montania.

Que es la poesia?

No me digan que es amar.

Porque el amar es innato.

Y la posia se escribe,se genera por factores ajenos a nuestra razon.

Que es la poesia?

Letras que toman vida,frases se escapan del pecho y se estampan en la eternidad.

Eternidad que no existe,porque solo hay un presente con sombras que miran atras y se reflejan en el agua de los lagos con proyectos para un maniana que nunca vendra.

Que ironica me encuentro,queriendo confensar ,esta ignorancia gratuita que no sabe perdonar.

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•febrero 7, 2010 • Dejar un comentario

Casi puedo vivir en un suenio,opacos son los contrastes del espacio que corrompen mis soledades.

Vivida es la verdad que nace en mi alma.
Creer es gratis, asi como es la miseria que nadie elije.

Casi que me creo esto de estar viva,todavia estoy esperando que me convenzan de que tienen acertadas las respuestas.

Todos se creen tan sabios.Y claro.es que la muerte nos alcanza a todos.

Dicese

•febrero 7, 2010 • Dejar un comentario

Dicese que no hay dos sin tres,que el que persevera triunfa,y que siempre hay decir la verdad.(a veces los terceros me rompen las pelotas,y la paciencia se me acaba,y decir la verdad a veces me da verguenza,pero nunca dejo de hacerlo)

Dicese que hay que arrpentirse de las cosas uno a hecho y no las que no.(Pero acaso no se me ira la mano?)

Dicese que todo pasa por algo(pero y lo que no pasa,entonces,no tenia que pasar)

Dicese que el frio,es para que la gente se abrace.(pero si no hay a quien abrazar?)

Dicen tantas cosas.

Y yo las repito.

Era hora

•febrero 7, 2010 • Dejar un comentario

Era hora de volver,de sentirme.Siento honestamente que comenzaron a cancelarse los espacios nuevamente,pero Dios que le pasa a esta gente?

Acaso no sabe amar?

Que les hice?

Eso pasa cuando uno cree que su lugar en el mundo es seguro,confiar en uno mismo tiene siempre efectos secundarios.

Acaso quien me dijo que me gane el oro.Son todos de plastico.El amor de plastico,los amigos de plastico,los billetes de plastico,los besos de plastico,los polvos de hule.La nada.

Y siempre vuelvo a mi.

Porque nunca encuentro a donde ir.Porque en casa estoy segura,y casa es adonde hay corazon puro.

Que es la pureza despues de todo? Que es el cielo?

Que ironia,pensar que el cielo se comparte,todos creemos en nuestros cielos personales.y nos importa un carajo los cielos ajeanos.

Y yo que creo en las estrellas,y en el espacio,ahora que hago?

La noche es perfecta para huir.Como dice el tango,como un viejo faro la cantina esta llamando a las almas que no tienen puerto porque han olvidado la ruta del mar…

Hombres de cobre,abrazos sin lumbre,de que sirven las noches si se van a acabar y siempre huyo,porque suelen quemar.

Si encontrase un buen  puerto,un vino con cuerpo,mi alma sencilla pudiese asi andar,sin miedos,sin llantos,con besos y abrazos.

Y asi amar.

La Guerra

•enero 9, 2010 • Dejar un comentario

Hoy recibi un email,de una amiga en Argentina,con fotos ilustrando niños de la guerra…

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Claro esta que no fue facil seguir el transcurse de la noche,ignorando las imagenes que se quedaron alineadas en mi cabeza..

Loa niños y la Guerra…y  todo lo demas tambien.

Sin ir mas lejos,la guerra  de  Irak  que comenzo hace mas o menos 4 años ya cobro alrededor de  703.000 vidas,sumando las caidas de ambas partes.

El ejercito de Israel estan reproduciendo con sus hermanos palestinos lo que ellos mismos sufrieron bajo el regimen nazi.Frente al silencio complice de algunas potencias.Dicese que esta,ya no es una guerra contra el terrorismo,si no,una limpieza etnica.

La guerra.Que puedo decir dela guerra…Quien soy yo para decir algo?

Dogmas negadas.

Si te preguntabas por donde andaba.

•mayo 18, 2009 • 1 comentario

Estuve dando vueltas por ahi,enrendada en nada.

Buscando motivos para evadir,a esta prosa innata.

Estuve verde contenta y violeta santa.

 

Probando asfaltos,perdiendo el tacto

bebiendo vino,buscando encantos

saltando charcos,besando sapos.

 

Pero uno siempre  vuelve a los origenes.

Aunque sea para aclarar que volvieron

simplemente por un saco.

 

Sigo sientiendome inmensamente feliz,

por cuestiones que gracias a Dios desconozco,

(menos mal)A ver si  todavia encontrase con quien quejarme…

 

Los imposibles me quedan chicos,

los necios me ayudan a pasar el tiempo

a aprender de sus errores,a encontrar mis fallas.

 

Los bellos son solo un reflejo,

y el  amor de a dos,eso que sigue siendo ajeno.

 

La soledad ha sido recategorizada.Re-valo’-rada.

Y los martes siguen siendo martes  igual que los domingos domingos.

Hoy es hoy,ayer es aquel dia y maniana es el futuro.

Si te preguntabas por donde andaba,por algun callejon

pues la avenidas me asustan y las callesn estan muy transitadas.

 

Si pudiese elejir,elejiria los campos,las montanias.

Ya falta poco…si la paciencia,no me engania…

Mario Benedetti

•mayo 18, 2009 • Dejar un comentario

“Los poetas nunca mueren”

 

Murio Mario exclamo Flor,es poeta,los poetas nunca mueren conteste.

Encuentran esa forma  de estamparse en la eternidad.

De grabarse en letra,y ser parte de mas una historia de amor,

de una desgracia,de una esperanza ,una alegria.

 

Los poetas nunca mueren ,pues la gran mayoria

nace de alguna tristeza,de alguna Hiroshima…

 

Los poetas nunca mueren.

Porque nacen todos los dias.